Champs de novembre

Sous leur couverture de laine

les champs s’étirent

leur haleine

au matin monte des sillons

entre les mailles des semailles

Des mouettes

jaillies de la brume

secouent un édredon de plumes

Novembre couve le mystère

frileux

des noces de la terre

qui fait l’amour avec la mort.

photo: Pascal Duvet