Confiné sous le masque le souffle s’amenuise

et brouille de buées l’émotion qui s’épuise

La flute privée d’air comme un oiseau blessé

demeure silencieuse et ne sait plus chanter

Par des gestes barrière entravés bâillonnés

poètes, musiciens taisent leurs sortilèges

L’humanité transie se résigne à subir

muette et sans recours la perte de ses ailes

Vient un temps où

plus tard

prend un train pour 

trop tard

Tout voyage est errance en terre ressassée

on ne piétine plus que l’ombre d’un passé

A trop ronger son frein

le brasier va s’éteindre

L’avenir nébuleux agite les breloques

d’une danse macabre où les jours s’entrechoquent

se mêlent

se confondent

au creux du sablier

Vient le temps où

trop tard

bâillonnera l’espoir 

Couler du miel sur les paupières

du temps qui brûle

Baigner de mots le gosier sec

d’un sablier

Mettre en musique les silences

de son chagrin

Se convaincre qu’il reste encore

au fond du verre un peu d’alcool

sous les glaçons qu’on a sucés

Au bout du conte on aimerait

tenter quelques pas sur le fil tendu qui pointe vers la lune

ses illusions de funambule

                           Les vieux ne bougent plus leurs gestes ont trop de rides
                                                                                          Jacques Brel

Raides dans leurs douleurs les habillant de pierre

elles sont alignées

côte à côte sanglées au carcan des vitrines

les roses ensablées

que l’attente assassine

Dans leurs yeux délavés on voit passer des songes

des miettes de désirs

des chagrins périmés

Les roses pétrifiées par l’exil qui les ronge

tètent jusqu'à la lie le fiel aseptisé                     

d’une fiole tendue

qu’on ne peut repousser

Goutte à goutte d’instants gantés de compassion

baignés de néons crus

leur temps compté s’amarre

au sobre savoir-faire

d’anges méticuleux  

Mais au bras d’un fauteuil

elles grattent de l’ongle

la croûte d’un espoir chaque jour repoussé

Elles sombrent

rêvant à ce lit familier

où se laisser aller loin des mains étrangères

entre deux plis de sable au creux de leur passé

Ne plus tendre la main que pour serrer des mots

et de nos bras trop courts n’enlacer que du vent

croiser pour tout regard au fond de nos miroirs 

la hâte de sonner le glas de ce huis-clos

Qui nous rendra la clé des champs et le soleil de nos étreintes ?

Le silence furtif qui s’avance masqué

par les rues de la ville

bâillonne les vitrines

musèle les terrasses

On découvre livré aux ailes des pigeons  

le froissement de l’air

qui ne rocaille plus du fracas des moteurs

Il faudrait inventer une fleur de pavés

pour fêter ce printemps pétrifié des trottoirs

privés de la clarté de leurs robes légères

La voix qui grondait

qui ronflait

la voix qui crissait sur l’asphalte

celle qui roulait ses accents

sifflait

grinçait entre les dents de cette ville exaspérée

toutes ces voix se sont figées

elles écoutent le silence monter du gosier d’un oiseau

déroulant sous les pas de l’aube

le velours rouge d’un tapis

où se risqueraient les arpèges

d’une mélodie printanière qui réapprend à fredonner

Tu habites la lumière

Au bol brûlant du soleil tu bois ta source

ton miel

Sous ta peau de pain d'épice

court la sève de la canne

son sucre et le sel des larmes

tambourinent dans tes veines

Au lait bleu de tes prunelles grillent deux grains de café

l'insolence et la fierté

des esclaves souveraines

pour qui grondait le bélé

Entre le morne et la mer tu bricoles l'avenir

tôle ondulée ou misère

tu n'as que le choix des rêves qui pépiteront tes nuits

Danse !

Danse !

La poussière

qui chausse ton pas fourbu

couvre de paillettes d'or

quand tu danses

tes pieds nus

Lancer les dés

battre les cartes

Jeter sa bouteille à la mer

Tenter la ligne qui s’écarte

caprice des itinéraires

Avec ce désir insolent

de fleurir le béton des cours

confier ses graines

au gré des vents

Jeter sa bouteille à l’amour

Ne pas construire

ne rien bâtir

Être à l’affût des joies qui passent

les caresser sans les cueillir

consentir à ce qu'elles s’effacent

Et pour finir

prendre le large

le cœur libre de tout remord

couper le fil rouge des marges

Vider sa bouteille à la mort