Un week-end a Port-Blanc-175

 

Ivre de vent

le ciel titube

hurle d'un bleu de gosier sec

ravive les gerçures

des arbres de la haie

haillonne

s'époumone aux échos des vallons

 

Il feule aux grilles des prisons

plaque aux fenêtres sa brûlure

et sème ses oiseaux dans un brouillon de plumes