Moissons

Eteules brûlées comme un vieux tapis

le champ a versé l’eau de ses épis

sous le feu ronflant de la moissonneuse

qui fumait farouche

dure et dévoreuse

ouvrant ses tranchées dans le flot meurtri

Sur sa joue rasée

rêche et sans couleur

le champ s’est figé au fronton des heures

qui tournent autour des bottes pressées

roues démantelées du char de l’été

L’arène est vidée de ses gladiateurs

et le vent fraîchit