Un écrin de flanelles

Un écrin de flanelles

quelques rites précieux

habillent cette  femme

en sa morte-saison

Sans hâte sur son front

les années se sont plu

à graver  les sillons de moissons révolues

lui laissant dans le cœur la saveur du pain chaud

L’hiver frotte son dos aux vitres embuées

il  miaule comme un chat réclamant sa pâtée

et fait siffler dans l’âtre une bûche rageuse

Les mailles d’un tricot

entre ses doigts cliquètent

pianotent leur berceuse à remonter le temps

S’il n’est pas son dernier

ce printemps capricieux

qui tarde à s’émouvoir à l’appel du pinson

lui promet un couplet de plus à fredonner

Sa mémoire bohème est fleurie de chansons 

Comments

[corbivan]

Très joli ce poème.



Corbivan