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La perluète
27 novembre 2015

Les corbeaux

Les corbeaux Nicolas Roerich

 

Les brumes du bord de l’hiver

noient les hublots de nos folies

coulant du verre dépoli

sur les bois barbelés de fer

 

des cieux bâillonnés de crachin

les corbeaux du bord de l’hiver

fondent en craillant leur colère

et s’abattent sur nos jardins

 

leur cruauté est infinie

et notre éden fut éphémère

au bord du désert de l’hiver

ils labourent une agonie

 

ils ensemencent notre terre

du présage de longues nuits

la braise étouffe sous la suie

au ventre aride de l’hiver

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