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La perluète
11 novembre 2015

Passeur de mémoire

dans un mouchoir

 

Il a franchi à petit bruit

le pas de porte de l’histoire

 

À petits pas dans ma mémoire

ses mots gravés mordent l’oubli

 

Il gardait au fond d’un tiroir

une ou deux guerres assoupies

qui s’embrasaient parfois le soir

et crépitaient du feu nourri

de ses souvenirs-laminoirs.

 

À petits pas dans ma mémoire

ses mots gravés mordent l’oubli

 

Il avait roulé sous son lit

les beaux drapeaux jubilatoires

et les armistices fleuris

que l’on déploie

ostentatoires

arrogants comme des défis

 

Il préférait

dans ses histoires

évoquer l’amitié qui lie

entre eux

ceux que le désespoir

tient dans son poing

à sa merci

 

Il repliait dans ses mouchoirs

des chagrins bus jusqu’à la lie

et les crachats des cauchemars

qui engluaient ses insomnies

 

Il a franchi à petit bruit

le pas de porte de l’histoire

 

Il est assis dans ma mémoire

et son fauteuil un peu flétri

retient entre ses accoudoirs

son ombre qui n’a pas pâli 

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