15 août 2015
Moissons
Eteules brûlées
comme un vieux tapis
les blés ont versé l’eau de leurs épis
sous le feu ronflant de la moissonneuse
qui fume
farouche
dure
dévoreuse
taillant ses tranchées
dans le flot meurtri
Sur sa joue rasée
rêche et sans couleur
le champ s’est figé au fronton des heures
qui tournent autour des bottes pressées
roues démantelées du char de l’été
Vaincue
dépecée
la saison se meurt.
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