Le poing du jour

Le poing du jour frappe au carreau

pluie de graviers perçant mes os

craque grincheuse l’allumette

d’une aube embusquée sous sa couette

La nuit fut grise plus que blanche

elle me laisse dans la hanche

une raideur de tisonnier

qu’il va me falloir dérouiller

La nuit lente à se consumer

rougeoit

on s’est bien mal aimées

même le chat fait le gros dos

bâille à s’en déchausser les crocs

Le poing du jour cogne à ma porte

je me sens l’âme d’un cloporte

Comments

[Sonia]

Bien vue, je trouve, cette espèce de hargne qui imprègne tout le poème... Un matin grognon fort bien brossé à rebrousse-poil !